Poison

Ela era, estranhamente, sombra!
Breu...
Era pó, que se fez vida.
Mas ousou beber do veneno-amor e embriagou-se de vez. Morreu sem ser chão!

Por: Livia Queiroz

Poetas são patetas

Veja bem, olhamos tudo ao redor com olhos que ficam saltitando pra fora do rosto, e o brilhozinho que eles emanam, ora! Coisa mais boba... Coisa mais linda...
Tudo que é motivo vira jeito, tudo que é jeito se distorce, se contorce, cai na tinta e valha-me Deus, vira rima, vira verso...
E é Verso sobre noite, sobre lua, sobre mar, é tanto verso que tudo que aparece dá vontade de rimar. Às vezes a rima não sai, mas o que vale na verdade é a intenção, aí sai um verso entrelaçado, poesia desregulada tal qual o pensamento de poeta quando a rima não lhe vem. Ê "classezinha" que vê poesia em tudo: em ônibus lotado, em fim da relação...
Poeta é cabra safado, anda sempre na contramão.

"Ora essa, eu e minha mania de rimar, detesto isso, vou pegar uma viola e fazer repentes na praça".

Poetas são todos patetas, erram na cronologia, erram na história, depois acertam os ponteiros e fazem a volta do jeito certo. As malas estão sempre prontas, amarrotadas de sonhos e cheias de razões, todas tolas diga-se de passagem. O Salário pouco, as contas, a pia entupida, o divorcio, é tudo parte do submundo, versos sublinham tudo.

Continuamos? Ou basta para a nossa triste sina de poetas?

Sina de ver beleza ou tristeza em tudo... Sina de passear por entre carros com olhos esbugalhados, querendo tirar poesia de onde não tem... Se bem que poesia existe em todo canto! Meu eu-lírico que é mais crítico, só gosta de caviar e vinho tinto. Mas eu, poeta, pateta convicto, vejo poesia nos mendigos, nas minhas agruras, no meu tédio, até nas silhuetas das mulheres que desejo, nas sombras das árvores, no movimento dos életrons, na intelecualidade dos que ja se foram. Vejo poesia nas amargas desilusões, pra isso não existe remédio.
Enxergo sim, meu olhos tem selos poéticos, pupilas dilatadas em sonetos, cílios que rimam descaradamente... O eu-lírico faz pose, faz bico, quer refinamento, mas o pobrezinho não vence uma - Poesia vem do que é simples - acaba por ceder ao charme pateta, e convence-se que nasceu desse jeito: pobre, coitado poeta.

(Por: Lorena Silva & Livia Queiroz)

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Saudades imensas dessa parceria... mistura...
miscigenação poética...
Desse: "Seja lá o que for..."
Até que enfim né, Loh?
Alguém tem que escrever nessa Blogsfera. [risos cínicos]
Amo-te Parceiríssimaaaaaaa!!!
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A mulher que hei de amar

A mulher que eu quero ao meu lado rouba a brisa do mar enquanto caminhamos de mãos dadas. Sem vergonha.
Ela não tem pudores dentro de nossos corpos de espelho.
É ousada quando briga comigo, mas faz voz mole quando quer fazer as pazes
Não possui aspereza ou deboche pra falar de nossa poesia, posta a mesa sob a forma de amor.
Mesa onde a deito e não a coloco pra dormir...
A mulher que eu quero ao meu lado ficará satisfeita ao ser parte de minha refeição, ao ser tom de meu tom e alimento pra minha alma.
A minha mulher, será a música nova de cada dia ainda que chova, ainda que entardeça o dia chatinho e ainda que reclame horas a fio das cólicas menstruais, das contas no fim do mês, da bagunça em minha mesa, dos remédios que eu nunca tomo...

Que será de mim se não a encontrar?
Ai de mim meu Deus!

Bendita seja essa mulher que eu hei de amar e de tanto amar hei de conhecer as réplicas, as súplicas, os poros, os porões, os trilhos e elos do passado.
Espero ansiosa por essa divina há quem hei de esconder esses versos premonitórios, e tão primitivos, sem derivados ousados ou límpidos que ousem ganhar sentido.

Ora, vejam o que faço por essa mulher!

Inspiro-me até sob cobertor de lã, ou até mesmo no chão gelado sem vestes.
A mulher que está por vir tem roseiras espalhadas pelo corpo e o seu mel salgará a ponta de minha língua viciando-me do novo de novo. Todos os dias até que a morte nos separe e por fim, quando cansar de tamanha maldade nos una novamente.
Carne que é uma só vira pó da mesma urna.


(Por: Livia Queiroz)

Era uma vez

Era uma vez, quando o homem tinha direito a palavra, quando a poesia tinha direito a nascer...
Era uma vez, um tempo onde não se precisava de rélogios, onde as pessoas se vestiam de si mesmas e nenhuma couraça, nenhum silêncio imposto, nenhuma mordaça ameaçavam a palavra, as bocas, os amores.
Era Uma vez, quando eu estava viva e tinha esperança...
Era uma vez quando as crianças eram crianças e podiam brincar nas calçadas.
Era uma vez, quando o "era uma vez" tinha gosto bom de aventura por começar...
Era uma vez tudo tão inocente, tudo tão embriagantemente doce... pleno...terno... sutil...
Era uma vez o felizes para sempre...

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Por: Livia Queiroz

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Vai o mundo doentio rir da propria sorte!
E lá vou, olhar pra mim de novo e enxergar a saudade batendo no peito acumulada...

To dando um tempo daqui.
To dando um tempo da coisa toda...
Tô em casa de férias.
Nada de médico.
Remédios. Dor de cabeça.
Pagamentos.Roupas.
Etiqueta.

Sem beijo. Sem alma
Sem riso. Sem dó nem piedade.

To brincando de ser lacuna.

Ah, só mais uma coisa: Diz pra vida passar amanhã.
HOJE Não tô pra ninguém!


(Por: Livia Queiroz)

Bêbado

Querendo ver a vida passar como quem se embaraça em paredes de algodão,
Ainda tem a esperança de ser obvio e ouvir uma música que cante sua vida.
Carrega toneladas de tudo que vivera - que mesmo que escondidas - podem ser vistas por uma fresta.
Está bêbado, mas consciente.

Ri alto e aperta os olhos porque lhe giram as imagens dentro da cabeça
Beija suavemente, a tão repentina, elasticidade de suas mãos.
É um ridículo!
E quem vê logo percebe o quão fracassado é.
Ainda assim, segue a toa, e às vezes até saltitante.

Um tanto frouxo e desmantelado
Solicita uma faísca de calor
É até engraçado de observar: meio tonto, cambaleante e risonho
Tem a fé, a mais simples possível
Vida boa, eu diria.

Não é de todo utópico,
Lacrimeja enquanto beija,
Treme a um sussurrar,
Não é tolo,
É poeta...
E atende por "coração".


(Por: Livia Queiroz)
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Nota: O BLOG ANDA UM TANTO "ABANDONADO", MAS A FALTA DE TEMPO ANDA CORROENDO MEUS DIAS. SAUDADEEEEEES IMENSAS DESSE MEU CANTO

SOPHIA

“Mal sabes tu o quão difícil é reluzir sob o breu noturno com a sombra celeste a testar toda a fé.”

Assobiam de manhã as andorinhas, as cotovias, e mais todos os pássaros do céu anunciando o igual da mesmice.

Somente Sophia destaca o dia terreno como algo fora do comum. Nada nela é forçado, nada é postiço.

O seu olhar me toma como que um redemoinho correndo para dentro de minha alma. Adoeço.

Dizem ser moça virgem. De fato, não sei, só sei que me causa sacolejos.

Seu andar é de quem flutua sobre os próprios pés e o vestido, sempre velho, sempre o mesmo, é constantemente segurado por conta do vento.

As mãos de Sophia são morenas, da cor que o sol deixou, e sublinham o meu mundo e há quem diga que ao vê-la pareço um tolo. Bobagem!

Sophia é prosa, é música lenta a amansar o espírito. Não me nega um cumprimento ainda que sem olhar-me a fundo.

Ela foi traçada em rima, esculpida pelo lado poeta de Deus e por dentro é aço e melodia, por fora é pele de gente e o seu cheiro arrebata qualquer humor com um laço certeiro.

Flor que desabrocha sem ter calma, e com maestria em qualquer estação. É a minha única certeza de fé, traz-me implosões repentinas sua existência posta por Deus ao meu alcance.

Sophia é deusa que não liga por ser mortal. É claridade generosa que não liga se é noite para poder brilhar.

(POR: LIVIA QUEIROZ)

Ousam chamá-la de...

Ela tem todos os nomes em um só papel. Segue corriqueira, vagando sozinha pelos claros e escuros. E é em minha cama que repousa, sem fé, sem gozo, sem pijama, sem nudez... Repousa a alma cansada e o jeito afoito, em meu corpo semi pronto.
Tranquei-a em minhas mãos pesadas.
Seus olhos parecem sempre saltar de excitação, sobre o altar que lhe contrui.
Ousam chamá-la de minha. Suponho que seja. Ou que um dia será.
Enquanto isso, ela continua a pousar toda a vontade íntima e infame e todos os sonhos impossíveis em meu colo. Protejo para sempre seu ego maltratado.
E no final ela sempre vai embora. Sei que volta.
Sofrer, não sofro.

Chamam-te de MINHA.

(Por: Livia Queiroz)
Foto: Juliana Nardin S2

Melhor...

Que será que ela tanto tem que entontece?
Será o brilho que seus olhos irradiam enquanto a tarde para e observa seu caminhar?
Será o movimento sutil de seu corpo - nuvem passageira - da cor de todos os sóis ao mesmo tempo?

Ela me fez sentir de novo.
Eu que estava tão vaga de palavras, tão simples e impura...

Agora, sinto o gosto
Sorrio por dentro, pela alma inteira que se corrói em felicidade.

A mente, carne, ossos: todos vivos mais uma vez...

Eu posso vê-la. Apenas ela.
Ninguém mais.

Posso vê-la dormindo ao meu lado. À salvo.
Posso dizer-lhe todos os seus sonhos, os mais secretos.

Mas prefiro fechar meus olhos, e assistir...
do jeito que ela me ensinou

(Por: Livia Queiroz)

S. S2

Leve...

Terminei aquela história que nem era mais minha. Acabei por te ouvir e por me entender. Estou cansada e com uma febre que insiste em ficar sob meu cobertor e outras palavras que ficam penduradas na minha lingua.
Às vezes a gente diz um adeus doído pra ver a cara de felicidade batendo à porta.
Eu entendo agora os seus braços sempre sedentos, precisei de fato, entender antes de voltar pra eles e antes de ser do jeito que um anjo merece ter alguém.
Os anjos também sabem perdoar não é?
Os anjos, suponho eu, não tem um ego para alimentar...

A gente tem mania de gritar quando não tem muito o que dizer...
Temos mania de achar que sempre sabemos o que nos espera quando avaliamos as possibilidades normais e simples e aí acabamos não enxergando o caos arranhando nossas paredes...
Ficamos com a mesma mania estúpida de querer a paz e só enxergar a sua necessidade quando nos vem chegando a guerra interior e particular.
E temos a mania de não agradecer... de não entender ou de entender por demais... de não perdoar ou de aceitar sempre...

No fim das contas vem a vida e acerta tudo com o ponteiro rígido aparando mil e uma arestas.
Vem o tempo e atravessa as portas, adentra pelas janelas, não cumprimenta ninguém e ainda leva o que se julga ser dono.
Leve... Ora, que leve!
E que seja sempre assim, mas que ele me deixe a mania de encontrar seu abraço em qualquer canto e seu cheiro em meu corpo...
E só!



(Por: Livia Queiroz)

Surpresa...

Nada se move.

O amor é cego.
E eu derreti as letras de seu nome.
E uma flor largada longe,
ao norte,
milhas e milhas daqui...

Fazia frio quando fechou a porta
pelo lado de dentro.
Você não me parece mais a mesma,
(E quem de fato o é?)
Tudo parece você.
Nada é como você [...]

Já não serve pra nada o desejo de estar por perto[...]

Derreti ao longe - milhas e milhas daqui -
as letras do seu nome,
as cores de suas roupas,
as presilhas de cabelo,
o nó que nos atava,
o lençol que te cobria,
a magia sonsa dos grandes amores...

(Por: Livia Queiroz)

Pintura

Esfregas sobre minhas carnes teu pelo macio

De forma que ao cheirar-te,

rente à minhas narinas,

sinto teu sal abaixo de minha língua.

O que há tempos passados

enlouquecer-me-ia em estágio puro de repugnância,

causa-me agora um fervor rígido

pela coluna sabiamente emoldurada.

Ao passo que o passo se engole

o rigor das horas,

dos quilômetros por hora,

dos metros por minutos,

das areias arrancadas pelo vento,

Ao passo que o passo se devora,

meu passo faz volta anti-horária

e pára frente a tua porta.

Meia noite,

e somente tua silhueta se oferece

para que eu lhe coma

com todo meu instinto

e com toda minha ternura.

Para que eu lhe xingue

tal qual uma vadia

que pede mais um gole sempre.

Para que lhe derrame

minha sombra liquida e quente,

e rasgue teus últimos pudores de boa moça

enquanto arranha-me as costas

e entre os lábios prendes a minha carne,

morna, leve.

Tua.

E se me pedires um poema,

direi que não és uma causa pra poema,

Envergonhas a palavra,

Envergonhas o amor

Envergonhas a vergonha.

Somente o teu pelo

a esfregar-se por minha barriga

far-me-ia mudar a idéia tola

de que não serves para um poema,

um verso que seja.

Engulo-te e cuspo.

Sugo-te e regurgito-te.

És apenas pintura magoada.

Mulher dessas mulheres todas

que atravessam ruas

e olham pelos cantos dos olhos

a quem lhes ousa um cumprimento ainda que vulgar.

És mulher dessas mulheres

que pensa estar ao alto,

e no entanto sou eu quem te alcança

e lhe pega em cheio

como que uma pancada na nuca.

Deixas de ser suave,

pois a meia noite tua silhueta te ofereces

a mim para que eu lhe coma.

Como a mais sabia das putas,

esperas-me na mesma esquina todos os dias.

Ai de ti se eu não for!

(Por: Livia Queiroz)

Nota: Não conheço a personagem do poema, eu juro, mas se alguém conhecer por favor me avise! rsrsrsrsrsrs

Enchente

Tudo o que eu sei é que eu preciso da poesia.
Do desespero. Da suavidade.
Do lamento. Da fé.
Do tormento, atormento. Ah, tormento
E o corpo, forma em que minh'alma se faz gente
ora palpita ora submerge.
Só sei que preciso...

Cada rima solta em ritmo emoldurado
Enfileirado, enlouquecido
Cada carreira de alguém que declame-as
feito um tolo-louco-amante...
Eu preciso

Tudo o que sei é a poesia ao contrario
Que vem dos pés à cabeça e me deita
Me encolhe feito menino ainda arredio
sei os quês da dor, da morte, da agonia
tembém preciso

Cada verso reto, incorreto, entalhado
sentindo, inspirado, imaginado
Cada tilintar aos ouvidos
Eu preciso
Porque o que eu conheço é poesia ao contrario
dos pés a cabeça e que depois de declamada
encontra o sentido horario

E depois de proferida
corta-me a alma ao meio...
Sou um tonto. Sou um louco.
mas ela me toma por inteiro

Corta-me em rima,
Entrelaça-me em verso,
menino arredio que fui
amante que sou..
pó que serei

tudo o que sei é que eu preciso de poesia
como uma falta constante do que me é farto
porque depois de proferida,
ela me volta ao peito
e eu ainda tonto
só sei que sem ela não vivo.


(Por: Livia Queiroz)

Lenta

Ah, vida minha!
Corre ligeiro. Por que corres assim?
Mais dia é menos dia, vida minha!
Trago na palma da mão as cores que sublinho:

A cor morna dos seus olhos;
A cor do nosso encontro e a dos nossos lençóis;
O fosco dos paralamas e pára choques e pára brisas e pára raios,
mas não repara, não,
minha escrita pobre e confusa;

Há ainda o azul marinho da noite que tem mais e mesmo a cor de quando voce não está;
Eu te rabisco o Soneto de Fidelidade no meu papel de rascunho e jogo debaixo de sua porta.
Queimo-me de você a cada hora, a cada olhar em carne viva.
Minha carne.Viva.
Ardo.
Pronuncio seu nome bem baixinho,
de forma quase rouca
por conta desse seu cheiro
que me atrasa o ritmo.



(Por: Livia Queiroz)

(Contra)ditória

Livre e amarga, tentava acumular doses suas nas gotas de tinta que misturava para preencher aquela tela ainda branca, em tons (vazios)...

De repente, lembraria de quão vaga sua arte se tornara visto que fazia para sobreviver, pra não sufocar, pra não morrer lunática.

O rosto ora úmido ora ríspido pendia sob a luz, ainda que se escondesse dela. O efeito de seus olhos inchados lhe causava repulsa.
Ninguém tinha medo dela. Muito menos respeito: "artistazinha de merda".
De merda... De medo...
Qualquer um - muito embora, nenhum qualquer um sem nome e sobrenome fosse capaz de se aproximar - qualquer um devidamente registrado, seria capaz de entender-lhe a alma... oscilante.

{E eis que descubro que tenho tesão pela palavra ALMA. É o que mais interioriza o ser humano e além disso: hamuniza-o}

Dia desses, próxima semana talvez, as tintas, as telas, as olheiras lhe subam ao mesmo tempo ao cérebro causando quem sabe um risco em verbo estridente, caso possam imaginar... E talvez ela pinte sua última obra gotejando qualquer brando desejo de voltar ao mundo de antes.
Ela, morreu sem morrer.

Todos passam por ela.
Quem ela é?


(Por: Livia Queiroz)

RISCO

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---- Traços ----

Vá se despir de suas ideias patéticas, seus julgamentos ridículos e sem fundamentos.
Eu não quero mais seu gelo em mim.
E o que eu achava que era reversível não é. Na verdade nada em você nunca muda. Você faz e acontece e age depois como se tudo fosse normal.
Eu não sou remédio, eu não sou só colo. E agora eu saí de perto de vez.
Agora eu não quero mais ter paciencia, agora eu não quero mais entender.
Eu não quero palavras suas me assolando novamente. Porque meu caminho ja tem dona e meu sorriso também ja tem motivo: EU.

E tudo o que eu digo "em tom de desaforo" ameaça um desaforo seu.

Eu quero ver se você consegue, eu quero ver se você provoca, e eu quero ver se você prova e suporta o gosto que amarga céu da minha boca.

No fim das contas eu to livre de você, e livre de mim também... Daquele meu euzinho antigo e "pouco", e daquela minha vontade imensa de curar as suas dores mesmo que para isso eu tivesse que sangrar por todos os meus dias.

Eu passo na cara mesmo, e relembro sim tudo o que você fez e principalmente o que você não fez. É meu jeito de dizer que doeu e que agora acabou.
Perda de tempo o que estamos vivendo agora: eu tentar explicar tudo que você nunca entende sem antes me jogar um mundo sujo na cara.
Eu não vivo sua vida e nem você a minha.
O ritmo agora é outro. A direção também.
Entenda e fale o que quiser. Palavras mal ditas são irreversíveis.
E quando eu te disse: "Me esquece!", era verdade.
Esquece mesmo. Pra sempre. De vez.
Em outra época eu disse que estava cansada.

Hoje eu to enojada.

Meu mundo gira em torno de mim, e eu o apresento às pessoas.
Meu amor próprio, É SÓ MEU.
E aquele outro amor, aquele que eu sentia.
Aaah, esse aí não é definitivo não. E desbotou.
Cansei de você.
E não vou desistir de minha vida. Eu quero e preciso viver.

Muita gente espera por isso.


(Escrito em:18/10/09)

Por: Livia Queiroz

Pequena

A pequena que eu amo me deu um mundo de bolhas de sabão
E me trouxe amor pra fazer chover dentro de casa
A pequena que eu amo é a maior de todas
e é por ela que limpo a alma,
aprendo umas mil fórmulas que nunca usarei...
É por ela que faço músicas com tendência a altar,
e é por ela que meus pés estão quentes agora.

A maior de todas me desvendou com um acorde
e me despiu com um olhar discplicente.
Ah, e hoje me tira do sério, do seio. O anseio.
É o que eu quero querer.
Causa uma arritmia suave da cor castanha de seus olhos,
que quero ver de perto...
Quero ver mais de perto
do que esse olhar é capaz todo dia.

A pequena,
essa a quem amo sem pedir licença
atende por um nome que me estremece a pronúncia.
Ela é toda uma única sílaba tonica.
E é o único ímpar a que em refiro
sem a pontada supersticiosa.

A pequena - nem tão pequena assim -
que eu amo descaradamente,
faz essas palavras se juntarem agora
em um contra-tempo marcado
por nossos pés envergonhados.

Ela combina meu ritmo
com seu arranjo pronto,
e faz dessa música o amor perfeito
a ser colhido nas saudades ligeiras,
nas ausências costumeiras,
nas palavras corriqueiras...

(Por: Livia Queiroz)

Ver para Crer

Quando as palavras bastarem, eu quero poder olhar em teus olhos enquanto todos os seus detalhes são cravados em minha mente.
E permanecer calma, doce, leve, livre no seu colo, até que caia toda chuva sobre o mundo.
Sou só uma alma solta pela imensidão, esperando o abandono acabar em seu sorriso.
Gravando tudo...
Pensando em tudo...
Lá em baixo a cidade corre louca e riscos lancinantes desenham a rotina, mas pouco me importa a queda de impérios, as leis, as pragas.
Pouco importa o tempo, já rasguei os calendários e prefiro acreditar que cada dia é único ao seu lado.
Que cada verso é inédito e que cada palavra é a primeira dos últimos tempos.
Prefiro acreditar que não se conjuga os verbos no passado e que os monstros já foram todos derrotados.
Eu estou com você a cada manhã, antes mesmo de acabar o seu sono.
Passo noites em claro te mandando os sonhos mais doces e felizes.
Você é o motivo das minhas orações.
Me ensinou sobre o cuidado.
Eu estarei sempre por perto mesmo que um dia eu feche meus olhos ou você não abra mais os seus.
Permanecerei quieta, te olhando... Sem pressa.
Não tenho pudores ao seu lado, porque pra ser livre só preciso estar diante de você.
Sempre ouço seus passos apressados e eles seguem o ritmo do me u coração, ou quem sabe é o meu coração que segue seus passos todos os dias.
Acredito em Anjos.
E eles estão sempre por perto, te guiando pra dentro dos meus braços, acabando com os espaços em branco e as nuvens cinzentas deixadas em minha alma por antigos amores.
Sou eu quem te escreve as cartas sangradas de amor.
Sou eu quem te fala tudo que você imagina que não existe.
Sou eu quem te sopra o desejo sob cada poro de sua pele.
E sou eu quem abre a porta à tardinha pra te receber, mesmo que esteja de mau humor, mesmo que tenha dado tudo errado.
E sou eu que te trago sensações.
E que tento acabar com a nostalgia das suas tardes de domingo.
Sou eu que invento centenas de razões para te ver sempre sorrindo.
Te pego no colo e te levo por caminhos seguros.
Poderia passar da eternidade com suas mãos sob as minhas.
Te sussurro palavras soltas...frases sem nexo.
São só coisas que minha mente desenha rapidamente enquanto sinto seu corpo sobre o meu.
Te puxo pro meu lado avesso.
Desculpe minha ânsia, perdoe-me por tamanho desejo.
É que eu gosto de ver em seus olhos a agonia da loucura se espalhando por todo seu corpo.
Gosto de te ver não sabendo o que fazer. Amo o seu “não-saber-o-que-dizer”. E os seus olhos parando o tempo.
Ainda voltarei a te escrever.
Talvez escreva coisas novas.
Talvez repita tudo isso centenas de vezes, de qualquer forma, saiba que quando eu te escrever estarei reafirmando o pacto que fiz quando meus olhos encontraram sua alma.
Desculpe-me por toda essa esperança. É que cada dia que acordo e te olho me apaixono um pouco mais.
Não precisa acordar sorrindo, até seu tédio é perfeito.
Não precisa me dizer nada até seu até seu silêncio é precioso.
Não sei bem onde ficou minha antiga tristeza , mas sei onde está minha felicidade.
Também não sei ao certo como deixei você se aproximar e aos poucos roubar em pequenas porções tudo o que eu ainda nem era, mas que já era seu por direito.
Nem sei como escrevo tantas palavras pra dizer sempre a mesma coisa.
Perdoe meu corpo inquieto e minha necessidade voraz de gritar ao vento tudo isso que me rasga o peito em flores.
Me entregue à você.
Vou te arriscar um segredo:
“Eu fecho os olhos junto as mãos e rezo...rezo pra te ter sempre aqui...pra me manter sempre aí.
Eu falo coisas que sou capaz de reviver... lutas que seria capaz de vencer.
Eu só não suportaria ter que andar sem seus passos junto aos meus. Não suportaria a prisão que minha vida se tornaria sem você.
Você é a minha tradução de Liberdade.”
Fico aqui pensando...
Sonhando...
Dizendo absurdos:
Essas coisas que me escorrem boca a fora.
Desculpe-me por fazer coisas erradas, mas não quero negar quem sou.
E eu “só Sou” com você.
Eu vou continuar aqui sentada...te olhando na sua rotina linda.
Preciso ver para crer.

(Por: Livia Queiroz)

(ESCRITO EM AGOSTO DE 2008)

Do Contrário.

Vontade de você aqui pertinho,
pra tocar uma canção.
Aquela que fala de nossa distancia,
de nossa saudade.

Queria você aqui,
me mostrando a língua pra eu ver se tá azul
por conta do pirulito...
enquanto isso eu me esbaldo em passatempo.

Poderíamos colocar o som nas alturas
e pular sobre a cama.
Ou sobre as nuvens.
Você por perto pra eu poder
deitar do seu lado,
e sentir seu jeito suave
e sua bochecha vermelha de vergonha.

Você aqui perto
querendo discutir a relação
só pra me contrariar.
Você preferindo história
e eu português.

Vontade de seu cheiro,
de seu jeito todo daquele jeito
que nunca consigo explicar.
Da foto de molecona.

Vontade dessa vontade
que não é da carne...
é mais além.
É alma e sintonia.
É encontro entre acordes.
Entre olhares.
É mais do que posso querer.

E o que me importa no fim das contas
é justamente o contrario que não encontro.


(Por: Livia Queiroz)